Online video calling app: para que serve cada comando do ecrã

A desconfiança é merecida. Usaste uma coisa destas em 2011, era uma caixa de texto com vídeo ao lado, e era sobretudo gente que queria ser olhada. Depois aquilo fechou, e os substitutos apareceram em semanas, o que já por si dá que pensar.

Esta é a metade em que tens razão: o programa não é melhor. É, em quase tudo, o mesmo programa com outra disposição. Ninguém resolveu o emparelhamento, ninguém resolveu a moderação, e a troca de fundo — dois desconhecidos, um botão, sem volta atrás — é exactamente a que era.

Onde te enganas é na gente, e a gente mudou por causa da disposição e não apesar dela. É para isso que serve a volta. Cada comando aqui em baixo mudou de sítio, cresceu ou desapareceu desde 2011, e cada uma dessas mudanças empurrou para dentro ou para fora um tipo de pessoa diferente.

Primeiro comando, e o único que encontras antes de existir seja o que for. Nos serviços antigos eram dois botões — texto ou vídeo — e a existência dessa escolha explica quase toda a distância entre 2011 e agora.

Um botão só significa que a câmara é dada como certa. Soa trivial e não é: tira toda a gente que queria ver sem ser vista, e essa gente era boa parte do público antigo e a origem de quase tudo o que guardas em má memória.

Os dois segundos a seguir ao clique são o navegador a pedir a câmara. É o navegador e não o serviço: uma permissão presa ao endereço, e é por isso que volta a perguntar noutro domínio e por isso que um browser video chat não fica com a câmara à socapa depois de saíres.

Segundo comando, e na verdade não é um comando. É onde te sentas entre ligações, e é a parte de que mais se queixam.

A razão que se costuma dar é o aborrecimento, e não pode ser: oito segundos são pouco para alguém se aborrecer.

Eis o que eu acho que é. A espera é o único trecho do serviço sem mais ninguém lá dentro, e a memória guarda esses trechos e deita fora o resto. Pergunta a alguém como correu uma noite e essa pessoa descreve a espera, porque a espera é a parte em que estava sozinha e portanto a parte em que estava presente. O serviço fica na memória mais vazio do que o registo mostraria.

1. Carregas, e entras num conjunto de pessoas que também estão a carregar nesse segundo.
2. O emparelhador junta-te a uma delas. Não há lista nem fila: o par não existia um instante antes.
3. Os dois lados recebem a mesma imagem ao mesmo tempo. A nenhum foi mostrado o outro primeiro.
4. Se ninguém carrega, esperas — e a espera mede a pressa com que os outros largam a conversa que já têm, não quanta gente há no serviço.

A instrução que se segue é parva e resulta: vira a cabeça. Procura um objecto do outro lado da sala e fixa-o até a imagem mudar. Chegas à ligação seguinte tendo estado noutro lado, que é outro estado em que chegar.

Terceiro comando, e vive no mesmo ecrã: o rectângulo pequeno ao canto contigo lá dentro, que é o que mais gente desliga.

Deixa-o ligado. O rectângulo não está ali como espelho; é o único mostrador que a página te dá. Sem ele não sabes que o candeeiro atrás se apagou, que escorregaste para o limite do enquadramento, ou que a lente se agarrou ao papel de parede em vez da tua cara.

A regra é portanto: guarda o mostrador, olha para ele como um condutor olha para o retrovisor, e nunca o estudes.

Quarto comando, e o que mais mudou desde 2011 — porque em 2011 era o produto inteiro e agora é um acessório.

Para o que serve agora é para palavras soltas. Um topónimo, uma grafia, um número, aquela coisa que nem um nem outro consegue dizer. Não é para conversar, e usá-la para conversar acaba com mais chamadas do que qualquer outro hábito daqui, porque escrever tira-te da imagem e o outro vê-te deixar de estar presente.

O quinto e o sexto comandos ficam colados na maioria das disposições — saltar e denunciar — e essa proximidade produz uma confusão concreta que convém desfazer.

Saltar termina o par e não faz mais nada. Não chega mensagem nenhuma a ninguém, não se lavra nada, nada se cola a um nome que não existe. É instantâneo e de graça, e de longe a coisa mais honesta da interface: um serviço que torna o sair enorme e evidente está a dizer-te que sair é normal.

Denunciar faz outra coisa e noutro relógio. Vai para uma fila que pessoas lêem, por ordem, dias depois. Não vai melhorar a tua noite e não vai castigar ninguém de forma visível hoje. Mesmo assim vale a pena, e a desilusão que as pessoas descrevem vem toda de esperar que se comporte como o salto.

Sétimo comando, normalmente pago, e aquele que eu deixaria quieto nas primeiras noites.

Funciona. Não é essa a objecção. A objecção é aritmética: cada filtro corta o conjunto, e um conjunto cortado significa esperas mais longas — não proporcionalmente mais longas mas multiplicadas, porque agora o emparelhador precisa de duas pessoas adequadas a carregar no mesmo segundo e não de duas quaisquer.

Uma segunda razão por que a hora importa, e tem que ver com os cabos e não com as pessoas. Um browser video chat corre em cima do que a rede estiver a fazer nesse momento, e as redes estão mais carregadas às horas em que toda a gente já está em casa. O mesmo endereço entrega uma imagem visivelmente pior às nove da noite do que à uma da manhã, e depois culpa-se o serviço daquilo que na verdade é a rua lá fora.

E o relógio faz o mesmo trabalho de graça. A noite de alguém filtra melhor do que o passaporte dessa pessoa, porque o que queres mesmo é gente sem nada depois disto, e isso é uma propriedade da hora e não do país.

1. Descobre que horas são no sítio com que gostarias de falar.
2. Espera até esse sítio estar duas horas depois do jantar.
3. Abre nessa altura, sem filtro nenhum.
4. Compara essa noite com uma filtrada à tua hora cómoda. A diferença não é subtil.

Ambos merecem um parágrafo, porque ambos são mal lidos.

O primeiro é uma preferência de língua, que não é o mesmo que um filtro por país e costuma ser mais útil. Um país diz-te onde está o corpo de alguém; uma língua diz-te o que vai acontecer nos primeiros dez segundos, e esses dez segundos iniciais são o problema inteiro.

O segundo é uma marca para a conversa e não para a pessoa — uma maneira de dizer que esta chamada correu bem, que uns quantos serviços recolhem e nenhum usa de forma visível. O meu palpite é que alimenta o emparelhador, em silêncio, e ninguém alguma vez me mostrou provas num sentido ou noutro.

Ambos valem uma experiência e nenhum vale ser pago, pela mesma aritmética do filtro por país: todo o estreitamento custa espera, e a espera é o único custo que se acumula.

Uma palavra sobre telemóveis contra portáteis já agora, visto que a volta pressupôs um ecrã sem dizer qual. A câmara do telemóvel é melhor e o microfone é pior, porque o microfone está a um braço de distância e apontado à sala. Um portátil inverte as duas coisas.

Nenhuma das duas diferenças decide nada, e gasta-se nisto uma quantidade surpreendente de discussão. O que decide é se o aparelho pode ser pousado. Um aparelho seguro na mão entrega ao outro lado uma sala em movimento constante, e isso lê-se como agitação faça a câmara o que fizer.

Oitavo, e o meu conselho é que não, o que surpreende as pessoas.

Tira a tua imagem pequena, que acabámos de estabelecer ser o único mostrador que tens. E tira a sala onde te sentas: com o navegador visível és alguém a uma mesa que por acaso está numa chamada; sem ele, a chamada é onde estás. Uma hora do segundo deixa na noite outra marca que uma hora do primeiro.

Há mais uma coisa que o ecrã inteiro leva, e é própria de um mobile video chat e não de um portátil: no telemóvel esconde a barra de endereço, e sem ela perdes a única maneira rápida de saber se estás num navegador a sério ou dentro do que vem embutido nalguma aplicação. Essa distinção decide se a câmara chega sequer a funcionar.

A excepção é uma conversa que já está a correr. Aos vinte minutos, com alguém a mostrar-te uma coisa, o ecrã inteiro está certo e o mostrador deixa de importar. Usa-o como prémio e não por omissão.

Esta é a parte da volta onde não há nada para apontar, e responde à tua desconfiança inicial melhor do que o resto.

Nada conta quem está ligado. Nem ranking nem emblema, nem sequência, nem contagem de quanto já durou esta noite, nem perfil, nem passado. Em qualquer outra coisa do telemóvel tudo isso existe, e cada um é um motivo para ficar.

A ausência é questão de estrutura e não de modéstia. O dinheiro num mobile video chat aparece quando um leitor passa para um serviço pago, portanto os teus minutos não pagam a ninguém, portanto nunca a ninguém conveio construir uma razão para gastares mais deles. É uma ausência, por isso nunca é anunciada, e é a diferença mais nítida entre isto e o resto do aparelho.

Mais uma coisa que a volta saltou, porque não é um comando e não tem botão.

Nenhum indicador em parte nenhuma te diz como soas, e não há pré-visualização como há para a imagem. Podes ver-te e não podes ouvir-te, e essa assimetria explica uma parte surpreendente das noites que correm mal por motivos que ninguém sabe nomear.

O remédio são auscultadores com fio, e a razão não é a privacidade. Sem eles o altifalante alimenta o microfone, de maneira que o outro lado recebe a própria voz desencontrada meio tempo — insuportável, e nunca dito em voz alta. Vão-se embora, tu registas o caso como salto vulgar, e inventas uma história a respeito da tua cara.

Com isto fecha a volta pelas coisas que existem. O que se segue tem que ver com porque é que alguém carrega no botão, e a disposição não entra nisso.

Agora a parte que não é interface, porque a volta sozinha não explica o comportamento.

As pessoas dizem que abrem estas coisas quando estão aborrecidas, toda a gente acena, e ninguém olha para o que o aborrecimento é. Não é vazio. Uma hora vazia está óptima: uma hora vazia é um banho ou um passeio. O aborrecimento é a recusa de escolher: uma hora a percorrer opções sem começar nenhuma.

O que explica o apelo exactamente. Um random video chat escolhe por ti, e repete a escolha de minuto e meio em minuto e meio, e o alívio disso não é coisa que os serviços antigos alguma vez tenham anunciado porque nenhum deles o percebia. As primeiras roletas vendiam novidade. O que vende mesmo é a retirada da decisão.

Explica ainda uma coisa que as pessoas contam sem conseguir justificar: que um random video chat absorve mais do que um mural apesar de conter menos. Um mural pede-te para escolher quarenta vezes por hora, em silêncio, e o escolher é a parte que cansa. Aqui o escolher foi retirado, e o que resta é só atenção.

Tomaria isso pelo melhor argumento que existe a favor do formato inteiro, e é um argumento que parte da fraqueza e não da força, razão pela qual ninguém o usa em publicidade.

Um exemplo, porque a versão abstracta lá de cima é injusta com a experiência real.

Um cozinheiro em Hanói depois de a cozinha fechar, de pé em frente a um micro-ondas com o próprio jantar a aquecer lá dentro, à espera como toda a gente espera em frente a um micro-ondas — ou seja, com atenção total e nenhum propósito.

Tínhamos talvez sessenta palavras em comum. Virou o telemóvel para o balcão, depois para o passa-pratos, depois outra vez para o micro-ondas com onze segundos no contador, e esses onze segundos foram sinceramente a parte mais interessante da minha noite. Não deu em nada. Ele comeu. Eu saí.

A troca toda aconteceu dentro de um browser video chat sem aplicação instalada de nenhum dos lados, e convém dizê-lo porque as pessoas assumem que há uma app e depois vão procurá-la numa loja. Não há. Há uma página, a página pede a câmara, e é esse o aparelho todo.

É este o produto, e quero ser honesto: escrito soa fraco. O que não é, é aborrecido, no sentido preciso de cima: durante onze segundos nenhum de nós teve uma única decisão para tomar, e isso é mais raro às onze da noite do que devia ser.

É aqui que discuto comigo próprio, porque existe uma leitura sombria de tudo isto, e prefiro não fingir o contrário.

Às três da manhã a composição muda. Uma parcela maior de quem está acordado está sozinha e preferia não estar, e a retirada da decisão que elogiei duas secções atrás começa a parecer outra coisa — uma maneira de não escolher fazer nada acerca de se estar sozinho, durante uma hora, e depois duas.

Não tenho uma resposta limpa para isso. A única coisa honesta que posso oferecer é a distinção: isto é bom a encher uma hora que ia de qualquer maneira ficar vazia e mau a encher uma que queria outra coisa. Ninguém sabe que espécie de hora tens senão tu, e o serviço nunca vai perguntar.

O que, à sua maneira, conta a seu favor. Não finge ser medicamento.

Última observação antes da resposta, e a que mais gostaria que levasses.

O desconforto das primeiras trinta ligações é real e toda a gente o tem. O interessante é o que o faz parar, porque não é coragem e não é prática no sentido habitual.

É repetição com reposição a zero. Trinta primeiros segundos seguidos, nenhum dos quais se lembra do anterior, são um aparelho de treino que não consegues montar em mais lado nenhum da vida vulgar — uma festa dá-te seis numa noite, e lembra-se dos seis. Aqui tens quarenta, e os quarenta são independentes.

As pessoas saem de duas semanas disto visivelmente mais à vontade com desconhecidos fora do ecrã, e eu teria descartado essa afirmação antes de reparar que me estava a acontecer.

Uma nota final sobre a volta em si, antes da resposta. Cada comando descrito acima foi acrescentado por alguém a tentar resolver uma queixa, e cada um resolveu a queixa e produziu outra nova.

O filtro resolveu «nunca me aparece ninguém de lá» e produziu «porque é que se espera tanto». O ecrã inteiro resolveu «a janela é pequena de mais» e produziu «não me vejo». A denúncia resolveu «ninguém faz nada» e produziu «não se viu acontecer nada». O que não é um argumento contra resolver coisas: é uma razão para esperar que a próxima versão disto tenha mais comandos e as mesmas noites.

Portanto, a pergunta do primeiro parágrafo. Que comando decide mesmo como corre a hora?

Nenhum. Nem o filtro, nem o ecrã inteiro, nem a caixa de texto, nem o salto. Cada um deles muda a textura de uma ligação e nenhum muda quem encontras, porque quem encontras é decidido antes de todos eles: pela hora que é onde estão as outras pessoas.

O comando que conta é um relógio, e está na tua parede e não no ecrã. Escolhe a hora em que alguém nalgum sítio está duas horas depois do jantar e sem nada a seguir, e todos os outros comandos passam a pormenores. Escolhe as oito da manhã e filtragem nenhuma salva a noite.

O que explica, já agora, porque os serviços antigos e os novos parecem tão diferentes apesar de o programa ser o mesmo. A disposição mexeu no público, o público mexeu nas horas que vale a pena abrir, e as horas são o único comando que de facto tens.

Escolhe uma hora e experimenta